En el día de la Mujer… George: Un pobre hombre

George era un joven repugnante. ¿Por qué? ¿Acaso era sucio o no era subjetivamente agradable? No, él tenía otro tipo de fealdad que lo hacía repugnante. Era el típico fascista adinerado, quien creía que no existía nadie a quien su dignidad no pueda pisotear. Decía además, mientras bebía cerveza chorreando por las comisuras de sus labios, en medio de sus amigotes, que el honor y la honestidad de cualquiera tenía un precio, sea la de un hombre o una mujer. Comía con los dedos de las manos y se los relamía con descarada arrogancia de hacer lo que le venía en gana en cualquier lugar. Despreciaba a los mendigos, a quienes según él deberían ser eliminados de la sociedad. Y a los pobres los aceptaba a regañadientes, ya que en sus dogmas de fe sostenían que fueron creados por dios para que lo sirvan a él y a sus iguales. Y por supuesto, era un fervoroso devoto religioso, quien sólo en la misa dominical a la que asistía con toda la familia mostraba santa pasividad y generosidad en su limosna.
Nadie nace así, sino se hace bajo la vigilante e impositiva tutela del padre, aplaudida por el entorno amical y por supuesto, secundada por una sumisa madre; quien aplastada por la bestia que la violó, preñó y la llevó al altar para beneplácito de su intachable alcurnia de sociedad, era el mejor ejemplo para el "niño" George del papel que debía tener la mujer en el matrimonio y la sociedad.
Su padre estaba orgullosísimo de tener un hijo como George, porque creía que él no sólo conduciría su empresa sino además los destinos de la nación. Para eso lo educó en los más fanáticos y trastornados de los pensamientos de Patria, Familia y libertad, y en la absoluta convicción de que la fuerza de la ley era para todos menos para él y sus amigos.
Su madre estaba preocupada por el futuro de George, quien antes de llegar a la universidad fue obligado a estudiar en una escuela militar ¿Para formar su carácter? No. Sino para moldear su conducta cívico-militar, además de sus grotescas maneras. A pesar de que no funcionó lo premiaron con todos los honores como el más destacado que alguna vez tuvieron.
Una vez en la universidad amplió sus amistades con sólo los de su clase. Un sector de ellos lo convirtieron en el líder indiscutible para la defensa de los principios de la moral y la familia. Aunque otros se alejaron de él porque lo veían como un matón fascista no acorde con los tiempos de renovación. No obstante, no tenían reparos para aliarse con él y su grupo cuando había que enfrentar a la gran mayoría de estudiantes progresistas, que según ellos eran simplemente: Agentes Comunistas infiltrados en la universidad. ¿En debates políticos? Sí. Los que siempre terminaban cuando la banda de George, "Orden y Estudios", irrumpía a golpes para rescatarlo del apaleamiento de ideas que siempre sufría. Nunca pudo tener la satisfacción de "ganar" en las polémicas universitarias, de misma manera como nunca entendió porque sus mentores, Franco y Pinochet, era tan repudiado por la mayoría. Y culpaba su limitación a la incomprensión de los otros.
Estudió leyes y descubrió que no había que cambiar la Constitución ni las leyes vigentes de su país para construir el tan deseado Estado disciplinado que su padre le enseñó. Bastaba con hacerla cumplir, a sangre y fuego, para que la paz social con desarrollo llegara.
George era el prototipo del apuesto varón. Cualquier mujer, por más rigurosa que fuera su ideal de hombre, se enamoraría de él... con la condición de que no hablara ni lo conociera en la intimidad... Sino, era un desastre.
Hasta que llegó una candidata que no tuvo reparos en acostarse con él sin cobrarle, aparentemente, y la boda-pacto familiar de la más rancia alcurnia de la sociedad se realizó; boda bendita por su mejor amigo y consejero: el arzobispo de la ciudad.
"¿Derechos de la mujer?", se preguntaba con voz de payaso en reuniones intimas. "Mi Pin*a", respondía con soberbia, para el deleite de sus amigos.
"¿Y los Derechos Humanos?" le preguntó una vez la prensa, cuando intervino por primera vez en política. "Son puras cojudeces" respondió aullando y haciendo gestos del hombre lobo. "¿Y que opina del aborto?" le preguntó una reportera. "Es un crimen. Madre que mata un hijo debe morir", le respondió amenazadoramente. "¿Así fuese producto de una violación?" le repreguntó sin intimidarse. "Para eso está el matrimonio, hija", dijo mordiendo la última palabra. A lo que un reportero le preguntó "Y qué opina de la Pena de Muerte". Y George respondió como diciendo un axioma "Es la solución para librarnos de tantos indeseables en esta nación, además es económico".
"¿Liberta de prensa?", se preguntó mentalmente al día siguiente después de que su partido, "Dios, patria y libertad", le prohibiera dar conferencias de prensa. "Mi culo", se respondió.
Su esposa le dio dos hijos, el varoncito, Georgito júnior fue una bendición, y la mujercita, María, una desgracia. Hasta allí aguantó su mujer los engaños y las palizas. El divorcio fue un escándalo judicial, en donde su ex-esposa sólo pudo lograr el gasto de los alimentos de su pequeña hija María con quien se fue. Pero María tuvo que regresar cada mes hasta que...
"Papá, Hoy cumplo 21 años", le dijo su hija María, alegre y respetuosa, cuando fue a recoger su ultimo cheque de la pensión por alimentos.
"Hija, quiero que le entregues este cheque a tu madre y que le digas... -Y parándose le grito en la cara- ... Que este es el último maldito puto cheque que va recibir de mí en lo que resta de su maldita vida!... -y luego calmado como si no hubiese sucedido nada añadió- ...Ah, Y quiero que me cuentes la cara que pone".
María, aunque ofendida por las palabras de su padre no dijo nada y fue a entregar el cheque, con el consuelo de que sólo lo vería una vez más.
George se regocijaba imaginando el efecto de sus palabras en su mujer y esperó ansioso la respuesta.
Al día siguiente cuando María regresó donde George entró sonriente, feliz.
"¿Y qué te dijo tu madre?" le preguntó George directamente, sin saludar.
Y María con inmensa alegría le contestó:
"¡Me dijo que justamente estaba esperando este día para decirte que no eres mi papá!".
Y María cantando se fue.
A George le dolió en el alma la burla de madre e hija, entonces recordó que hacía aproximadamente 21 años sucedió que...
George siempre molestaba a su mujer con bromas machistas sin ningún reparo de quien las pueda oír. Un día fue al aeropuerto a despedir a su esposa que viajaba a París. A la salida del chequeo de pasaportes y boleto de vuelo, frente a todo el mundo, George le desea buen viaje y en tono burlón le grita: "Amor, no te olvides de traerme una hermosa francesita Ja ja ja". Ella bajó la cabeza por la pública humillación y se embarcó muy molesta. Su mujer pasó quince días en Francia, y al regreso George otra vez fue al aeropuerto, ahora a recibirla. Al verla llegar, lo primero que le gritó a toda voz fue: "Y amor ¿me trajiste mi francesita?"
"Hice todo lo posible mi amor... -le contestó ella-... ahora sólo tenemos que rezar para que nazca niña"... Y así nació María.
George como abogado tuvo que ver el último problema de violación-asesinato en que su padre se vio comprometido. Y tuvo que oír la declaración de una pobre mujer campesina explicando lo que sucedió:
"¿Julia, por qué mataste al señor George?", le preguntó el juez.
"Is como qui lo maté y no lo maté, tábanos jugando", dijo Julia en llantos.
"A ver Julia, tienes que explícame eso", dijo el juez e hizo una señal al secretario para que tome nota de la declaración.
"Is qui istaba lavando los calzonis di mi maredo y is qui llega il viejo yurch, agarra la cubeta dil agua y mi la avienta y mi dice: 'Cómo qui ti llovizna'. Intoncis qui mi enojo y agarro ditirjente y se lo aviento en la cara y li dego: ‘como qui ti neva!'. Intoncis qui agarra un puñu di piedras y mi dice: 'como qui ti graniza!'. Y intoncis qui mi inojo más y agarro piedras y li digo: 'como qui ti graniza tambén!'. Dispues mi agarru mi calzún y mi la bajú y qui me dice: 'como qui ti la meto!'. Intoncis yo ben molista agarru cochello i li digo: ¡¡¡ZASSSSSS!!!...
COMO QUI TI LA METO TAMBEN MALDETO CABRUN!!!!"
Y todo lo que pudo hacer George como abogado es que le den cadena perpetua a la campesina, y enterrar a su padre.
George volvió a casarse, es un decir, esta vez con una mujer muy joven, casi adolescente, y muy pobre, y trajo a vivir con ellos a la madre y hermana de su esposa. Luego de unos años de máxima felicidad para George se sintió muy mal...
George, en su lecho de muerte, llamó a su mujer. Con voz ronca y ya débil, le dijo:
"Muy bien, llegó mi hora, pero antes quiero hacerte una confesión".
"No, no, tranquilo, tú no debes hacer ningún esfuerzo". Le dijo su joven esposa.
"Pero, mujer, es preciso... -insistió George-... Es preciso que muera en paz. Te quiero confesar algo."
"Está bien, está bien. ¡Habla!"
"He tenido relaciones con tu hermana, tu mamá y tu mejor amiga." Confiesa George pronto a morir.
"Lo sé, lo sé ¡¡¡Por eso te envenené, maldito!!!."
Y así acabó George. Pobre hombre, aparte de su madre nadie lo amó. Gran mujer.
Después crecieron mujeres más libres que criaron mejores hijos, y así mejores hombres.

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¿CLASES SOCIALES?

Soy ciudadano originario de la República Bananera. Ubicado en el patio trasero del Imperialismo, o mejor dicho: en el trasero del mismo. Al éste de la injusticia, al oeste de la miseria y en el mismísimo centro de la corrupción, entre los polos Norte y Sur de este lotizado y repartido mundo global.

Aquí, en este hermoso país, al que defendería hasta con la vida de mi gato, vivo en un lindo vecindario de clase media alta, en donde la mayoría de mis vecinos son honestos médicos, abogados, ingenieros y también algunos ladrones; a no ser que además por allí haya un burócrata corrupto infiltrado, de mísero salario, que sólo de esa manera pudo comprar terreno y construir casa en este exclusivo lugar, y así vivir con los que, dice él, de su misma clase. Y quizás tenga razón.

“¿Y, profesores viven allí?” me pregunta alguien de un grupo, con cara de simular inocencia.

“¡No jodas pe, estoy hablando en serio!” Le contesto, ya que adivino sus intenciones de hacer justamente eso, joder.

Pero lo paradójico de todo esto es que ninguno de mis vecinos reconoce que existan clases sociales. Y menos que existan ricos y pobres sino hombres muy inteligentes y trabajadores, como ellos, y los brutos y ociosos, como los de los otros barrios. Con los que no confraterniza, sólo en la relación Empleado-Patrón.

Como serán de inteligentes y optimistas mis vecinos que creen que todos tenemos Calefacción, Aire acondicionado, Cable TV, Teléfono e Internet y que vivimos en el paraíso. Y el que no, es porque no quiere, y justifica que están en su derecho; para eso vivimos el libertad y democracia, la que renovamos cada ciertos años. ¿Y el agua, gas y luz eléctrica?

“¡Por dios, eso fue desde antes que viniera Cristo!” creen los benditos.

Pero no todo es desacierto, de todas maneras tienen algún tino, y si no ¿Cómo hicieron su dinero? Por ejemplo, todos construyeron casa, en la ciudad y la playa, y garaje grande en ellas para parquear los autos del señor, la señora y el niño. Sí, el niño que ya fuma, bebe, tiene carro, licencia de conducir y ha embarazado a la empleada.

No cómo los vecinos de mi barrio anterior, de clase media a secas, que se matan trabajando y sí creen en las clases sociales, con la particularidad de no pertenecer a ninguna. Pero, ya llegará el día de su suerte en que la cosa cambie, se contagien de amnesia y pasen a vivir con los que no creen que las clases existan. Claro que no quieren esperar mucho, por lo pronto la mayoría de sus casas tienen garaje aunque sin carro para estacionar. ¿Y el niño de la casa? Estudia en escuela privada para no mezclarse con la chusma del colegio estatal; aunque no tiene reparo en besar a la hermosa hija de la empleada del hogar y negarle el saludo cuando está con sus amigos.

“Estudia hijo y hazte profesional. ¿Ya ves lo que hizo el hijo del vecino? Se hizo ingeniero, se fue a los Estados unidos y ahora vive aquí con los ricos”. Le escuché decir a mi antiguo vecino a su “niño” vago de 22 años cuando lo fui a visitar.

“Mi mamá dice que no cree en Dios y es comunista!!!” le respondió llorando el malcriado, tirando la puerta al salir a la calle, para ir a jugar billar.

Mis vecinos son muy educados y corteses, por lo general me invitan a sus fiestas, a las que no suelo ir por sentirme como bicho raro, aunque ellos me malinterpretan y me crean gringo y soberbio, aunque ellos si lo son para los del otro barrio.

Vivir tanto tiempo fuera de la patria lo convierte a uno en desarraigado y sin amigos. ¿Que puedo hacer? Sí, a decir verdad creo que yo soy el problema.

Y desde hace mucho tiempo, porque desde que tuve uso de razón admiro a Fidel y al Che Guevara. Y hoy a Obama, Chávez, Morales y Lula.

“¡Ajá!… ¡Eres un maldito comunista!” me dice el mismo sonso de hace un rato como lanzándome una piedra a la cara.

Mmm… No lo creo, porque honestamente me conozco mejor que nadie y sé que nunca he sido tan bueno. Pero creo en las clases sociales y su pleito inacabable como motor de la historia.

“¡Entonces eres Marxista!” insistirán otros frunciendo las cejas.

Claro, ¿También soy Newtoniano porque creo en la Ley de la Gravedad? O ¿Darwiniano por creer en la Evolución de las Especies? O ¿Eisteniano por la Teoría de la Relatividad?... ¿y así hasta el infinito, por algo tan natural?

“¡Pero no crees en Dios!” insisten los mismos, no sé si por joder o a manera de decirme el peor de los insultos.

“¡Creo en Dios tanto como lo cree el Papa!” les contesto de todo corazón y sin dudar.

Y se calman, yéndose tranquilos de que mi pensamiento tenga temor y dueño, justo cuando empiezo a reírme a carcajadas con la purísima verdad que les dije.

Pero no me malinterpreten, a veces yo mismo me pregunto: “¿Existirán las Clases sociales?” y me quedo pensativo, sentado en mi silla reclinable y bajo la sombrilla, al lado de la piscina de mi humilde casa de playa bebiéndome un peruanisimo Pisco sour que el barman me trajo, admirando el hermoso atardecer en la playa de Asia, y con mi laptop en mis rodillas, terminando de escribir el fastidioso tema: “¿Existirán las Clase Sociales?”.

“Hey Julio… -le digo al barman-… Tómate un pisco sour”.

Es muy probable que lo haga, pero no osa sentarse a mi lado ni brindarme su amistad.

“Gracias señor”. Me responde respetuosamente julio quien vive muy cerca, cruzando la carretera de nuestra división social, en un barrio que no reúne las mínimas condiciones para la vida humana.

“¡Eres un comunista de mierda!” me grita, ya Uds. saben quién.

No, sólo recuerdo que hace treinta años, al terminar de excavar una zanja, a mano, pico y pala, para construir una casa en california mi patrón me dijo: “Tenemos una barbacoa mañana en casa, te espero a ti y tu familia.” Y cinco años después me gradué, saqué licencia de constructor y fuimos socios de la misma empresa. Cinco años después establecí la mía. Y veinte años más tarde quebré… Y hoy plácidamente retirado, escribo cuentos.

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"LA TETA ASUSTADA"

Espero que sepan entenderme pero resulta casi un cuento de hadas el contarles la alegría y mezcla de emociones que sentí al enterarme que una película peruana “La Teta Asustada” había ganado el Premio del “Oso de Oro” a la mejor película del Festival de Berlín 2009. Y quienes saben de cine saben lo que este premio significa en el 7º arte.

No me gusta ni quiero decir mucho de algo que me atañe muy íntimamente ya que son mis raíces peruanas las que se conmovieron de alegría.

“La Teta Asustada” es una película del género: drama-social. Y su titulo quiere reflejar el terror transmitido a través de la lactancia, como una enfermedad, de madre a hijo por la violación sufrida. Quizás su titulo en Ingles “The Milk of Sorrow” sea mas explicito.

Su joven y talentosa directora, la Peruana Claudia Llosa, ganadora de otros premios, es sobrina del prestigioso escritor Mario Vargas Llosa, y representa a la joven generación de peruanos del mundo global.

Su principal protagonista, la Peruana Magaly Solier, tiene para su merito algo que no se adquiere en las escuelas o universidades, sino en aquel mundo tan particular que la vio nacer y la formó para la vida. Ella es una mujer andina de extraordinaria belleza física y espiritual que nació y creció en la humilde provincia de Huamanga, Ayacucho. Y lleva en su sangre y su espíritu el orgullo de aquella etnia gloriosa del Perú incaico.

Y ambas, directora y protagonista, uniendo mundos, lograron transmitir en imágenes el profundo mensaje de todo un pueblo, que el jurado del festival logró descubrir.

No quisiera decir más, simplemente los invito a ver el video incluido, y sólo compartir con Uds. un detalle más, que fue cuando lo vi; entendí tanto el ingles y el español con que se expresan los premiados, pero cuando Magaly Solier habló y cantó en su idioma natal, el Quechua, mi alma vibró hasta las lagrimas a pesar de no entenderlo.

Por ultimo quiero resaltar que esto fue posible gracias a la participación de mucha gente, ya que fue una coproducción Peruano-Española. Buen ojo y buena leche… España.

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BEAUTIFUL TOMORROW… HERMOSA MAÑANA

"Hermosa mañana" Le dije a una linda mujer cuando estábamos solos en un parque cerca a un acantilado. No nos conocíamos pero el estar unos minutos allí, haber cruzado nuestras miradas e intercambiado sonrisas me hicieron pensar que podía intentar iniciar una conversación con éxito.

Tuvieron que pasar muchos años después de la anécdota contada, para que un día, en un lugar jamás imaginado por mí hacía sólo unos meses, se volviera a repetir.

Llegué a la ciudad de Long Beach, California, procedente de Lima, Perú, a principios de los 80's como un turista común y corriente, y luego de unos meses me convertí en un ilegal, también común y corriente. Con el agravante de ser "casi" un completo ignorante del idioma Ingles, en donde el "casi" para no redondearlo se debía a que mi conocimiento sólo era comparado con el vocabulario de un niño de kínder. Entonces, el estribillo de: "Pollito- Chicken y Ventana-Window..." de una canción muy conocida por los párvulos del colegio "Bambi" era todo mi vocabulario Ingles.

No es mi intención contarles los detalles de como hice para sobrevivir en gringolandia sin saber el idioma, sino simplemente hablarles del: "Beautiful tomorrow". 

Siempre me gustó pasearme por la orilla del mar y como vivía, y vivo, a sólo cuatro blocks de ella solía ir a caminar los domingos muy temprano al muelle de pescadores de Long Beach, con una taza de chocolate caliente en la mano.

En uno de esos paseos tuve la oportunidad de encontrar a una señora, bonita y sonriente, en el mismo lugar en donde solía detenerme a terminar en pequeños sorbos mi taza de chocolate mientras contemplaba la inmensidad del mar, el vuelo de las gaviotas y la salida de los botes de paseo y pescadores.

Nuestras miradas se encontraron varias veces y nos sonreímos mutuamente. Yo ya había aprendido que la gente del lugar era muy amable y comunicativa pero mi ineptitud con el idioma me mantuvo mudo en contra de mis intenciones. Silencio que se prolongó hasta cuando ella me dijo algo que no entendí.

Yo sólo atiné a decirle: "BEAUTIFUL TOMORROW. ISN'T IT? e hice una señal con la mano acerca del ambiente cuando creí haber dicho: "HERMOSA MAÑANA ¿NO ES CIERTO?". Ella rió con franqueza por mi expresión, se acercó y conversamos, es sólo un decir, y me hizo entender que se decía: "BEAUTIFUL MORNING"; luego me invitó a asistir al programa de ESL, English as a Second Language, en el Long Beach City College en donde ella era profesora. Allí, mi esposa y yo, aprendimos el idioma Ingles correctamente en las clases nocturnas en sólo un año. 

No puedo dejar de recordar, mencionar, sentir vergüenza y hacer un paralelo de cuando viví en el Perú por mi discriminatoria actitud de burlarme de quienes hablaban mal el español en mi ciudad natal: La gran Lima, por provenir del interior del país. En todo caso tuve más suerte cuando, en el extranjero, yo era el malhablado, porque a nadie le gustaría ser menospreciado por algún motivo o alguien.

Hoy, y cada vez que recuerdo esta experiencia, me río de la "estupidez" que dije por ignorancia y aprecio la amabilidad de aquella dama que conocí y que luego se convirtió en una sincera amistad familiar de casi 30 años. 

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Acerca del genocidio Palestino

Seré breve... Creo que todos conocemos lo que las noticias nos informa acerca del problema Israel-Palestina, por lo tanto diré que lo que viene sucediendo hora tras hora en la franja de Gaza es horripilante. Creo que nunca antes en estos últimos cincuenta años el pueblo palestino ha sufrido un ataque tan feroz como el que viene soportando hoy. Actos tan inhumanos que a no dudar corresponden a un genocidio en un largo proceso que llega al nivel de Holocausto.

De niño mi alma quedó profundamente marcada cuando supe, por películas, del holocausto judío, perpetrado por las hordas nazis; así ambas palabras "Holocausto y Nazis" quedaron unidas para identificar el magnicidio y sus autores. Pensé que nunca tendría la desgracia de vivir una época como la descrita, sin embargo hoy los videos, fotos y declaraciones de periodistas y testigos presenciales de lo que está sucediendo en la franja de Gaza, me dicen que lo mismo o peor está sucediendo delante de todos nosotros.

La tecnología de hoy en países como Israel, además del trabajo de inteligencia, permite saber quien es quien en cada casa y edificio del pueblo palestino, y bombardear escuelas, hospitales y locales de las Naciones Unidas no son casualidades, ni tampoco la muerte de decenas de periodista por francotiradores israelíes, menos aun a ambulancias y camiones de las NU plenamente identificados. Actos de barbarie que no pueden ser considerados como accidentales por mas que sus lideres traten de negarlo por la televisión. Eso solo me hace recordar que los nazis nunca aceptaron sus crímenes de guerra, siempre afirmaron que lo que hicieron fue por defender su patria, su estado, su pueblo; los mismos argumentos que hoy usa los lideres de Israel.

¿Y los del Hamas? Ellos son una banda de terroristas legitimadas por la barbarie sionista.

Hoy en mi elemental criterio quedarán grabados los Nazis y los Sionistas como la misma horda de genocidas.

Pero lo que no puedo entender es el porqué un pueblo que sufrió el holocausto perpetrado por los nazis hoy acepta lo que sus Lideres repiten con el pueblo palestino.

Lo que no puedo entender es que si hace años el holocausto judío nos aplastó el corazón, hoy no podamos detener el que está sucediendo.

Exijamos la paz y también un juicio a los actuales lideres de Israel por genocidio.

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Los Cuentos de Mr. Bush

Titulo de los cuentos:

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Cuento Viejo… Micro cuento

“Si te dejo hacerlo ¿Nos casamos mañana?”

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DÍA DE ACCIÓN DE GRACIAS… THANKSGIVINGS… Un cuento.

Este cuento ha estado rodando durante algún tiempo, contado de muy diversas maneras. Y como el día de “Acción de gracias” o “Thanksgivings”, está a la vuelta de la esquina, creo que merece la pena contarlo una vez más. Al Cesar: Versión traducida, corregida y aumentada por Michaelangelo Barnez, de la oral, en Inglés y anónima.

John, un hombre joven, recibió un loro llamado “Jefe” como regalo.

El loro tenía muy mala actitud, y peor aun era su vocabulario.

Cada frase que salía del pico del pajarraco era ruda, odiosa y llena de groserías.
John intentó e intentó, hasta el cansancio, en cambiar la actitud del pájaro con el ejemplo, diciéndole sólo palabras corteses de manera consistente, a la vez que tocaba sólo música suave.

Además, pensaba y era capaz de hacer cualquier cosa con tal de limpiar el

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